Morts Anglais

by | Poetry

Over the Seine, life plays
out its fullest – we’re all exhausted,
dirty & no refreshment in the
stolen rain before the sky cracked with summer
again & complain of French expression;

Their passion
makes us sterile

While I contemplate suicide, again,
wondering if the waters of the Seine
would fill my lungs differently
than the poison in the Mersey; contemplated
the beauty & ugliness & dichotomy of it all
with no great success;

Life

Lovers kissed, beneath us, passionate
their clothes no impediment to the universe – haute
once, now shuddering with greater dishevelment &
royalty; their lips were everything,
mud,
beauty,
pawing hands cutting the skin to
feel, instead, the curves of the soul;

I don’t remember
the last time
we kissed like that or
if we ever did

They moved on, trailing their bodies behind them,
dripping love onto foreign stones – how many times,
I wondered, how many nights had they gone panting
together or alone, down the eternal cobbles while we,
somewhere, made lazy plans to die another death before
the dreams of skeletons; what love had pinned between their
bodies while, home, 1,000 miles north
wars lay waiting to spring; reading backfires as gunshots
fired into our own dreaming bodies.

France,
she is wasted,
on the French.

What did the lovers care, as they paused &
locked bone and lips together again,
that the morts anglais almost wept
to see life at play, over
the Seine.

Au fil de la Seine, la vie joue
à son maximum – nous sommes tous épuisés,
sale & pas de rafraîchissement dans le
pluie volée avant le ciel fissuré avec l’été
encore & se plaindre de l’expression française;

Leur passion
nous rend stériles

Alors que je contemple le suicide, encore une fois,
se demander si les eaux de la Seine
remplirait mes poumons différemment
que le poison dans le Mersey; contemplé
la beauté et la laideur et la dichotomie de tout cela
sans grand succès;

La vie

Amoureux embrassé, sous nous passionné
leurs vêtements aucun obstacle à l’univers – haute
une fois, frissonnant maintenant avec un plus grand écheveau &
royalties; leurs lèvres étaient tout,
boue,
beauté,
piaffe des mains coupant la peau
ressentez plutôt les courbes de l’âme;

Je ne me souviens pas
la dernière fois
nous nous sommes embrassés comme ça ou
si jamais nous avons fait

Ils sont partis, traînant leurs corps derrière eux,
ruisselant d’amour sur des pierres étrangères – combien de fois,
Je me demandais combien de nuits ils avaient essoufflé
ensemble ou seul, le long des pavés éternels pendant que nous,
quelque part, fait des plans paresseux pour mourir une autre mort avant
les rêves de squelettes; quel amour avait coincé entre leur
corps tandis que, à la maison, 1000 km au nord
les guerres attendent de se lever; lire se retourne comme des coups de feu
tiré dans nos propres corps de rêve.

France,
elle est gaspillée,
sur le français.

Qu’est-ce que les amants se soucient, comme ils ont fait une pause et
verrouillé l’os et les lèvres ensemble à nouveau,
que les morts anglais ont presque pleuré
pour voir la vie en jeu, fini
la Seine.

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